(Source: scoddersstyle, via d-rownthepain)

Menina estranha. Sua boca sorri, mas seu olhar chora.

Sim, estou morta.Mas não procure minha lápide em meio as outras, fui sepultada dentro de mim.

Ninguém sabe. Ninguém entende. Mas as vezes, eu prefiro assim.

O amor é uma espécie de preconceito. A gente ama o que precisa, ama o que faz sentir bem, ama o que é conveniente. Como pode dizer que ama uma pessoa quando há dez mil outras no mundo que você amaria mais se conhecesse? Mas a gente nunca conhece.

(via diariode-suicidio)

Ela não diz “Eu te amo” como uma pessoa normal. Ao invés disso, ela irá rir, balançar a cabeça, dar sorrisos e dizer: “Você é um idiota”. Se ela disser que você é um idiota, você é um homem de sorte.

Que diferença faz? Porque no fim, quando você perde alguém, cada vela, cada oração não vai mudar o fato de que a única coisa que sobrou é um buraco na sua vida, onde alguém que você se importou costumava estar.

Sinto saudades de quem não me despedi direito, das coisas que deixei passar, de quem não tive mas quis muito ter.

(via letters-of-suicide)